Retour du marché, l’odeur des herbes fraiches qu’on presse entre les doigts, coriandre, menthe, thym, absinthe. Au bout de la rue, le café aux vitres embuées, la touffeur moite quand tu y rentres, le type qui d’un geste large lance la pâte dans l’huile bouillante, les cloques et les bulles qui gonflent et deviennent un beignet croustillant et huileux, tu le manges par petits bouts que tu trempes dans le sucre. Les gorgées brulantes du thé à la menthe. Tu es loin, Georges!
