La campagne était terminée. Les giboulées arrivèrent. Elles tempéraient les convictions.
Dans les flaques, de vieux mots se décolorent puis coulent dans les rigoles, des bouts de proclamations refluent des bouches à eaux,
ça bouillonne à grands flots. Tout cela finira au fleuve, demain ou plus tard. Alors, on se reposera.
La vie brève |
De creationibus complexio : omnes candidati nullo numero sunt…