Le salon donnait sur la mer, on entendait le ressac incessant et au loin, étouffés, les appels des pêcheurs. Nous venions, à cette saison, pour la lumière d’hiver, une lumière d’Italie, crue, jaune, aiguë. Les jours de mimosas, Georges, les jambes pendues dans le vide, griffonnait quelques croquis, puis la main se dissipait dans d’imaginaires…
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