Georges lui avait dit que l’eau était fraiche et même froide, vu que la banquise était en débâcle, les glaciers reculaient, le Golf Stream s’était fait la malle sous d’autres latitudes. Bientôt les tortues s’échoueraient sur la plage, ce serait leur ultime ponte, les tatous descendraient des collines pour s’en nourrir.
Il serait temps de rentrer à la pension de famille où, en fait, nous étions seuls, le cuisinier aurait été licencié pour faute de goût. La brise de mer chasserait les derniers naturistes dans les dunes, ils allumeraient de grands brasiers avec des bois d’épaves et des planches de salut, les varechs secs craqueraient comme des châtaignes, la nuit serait enfumée et poétique. Demain, à marée basse, nous cueillerons les ormeaux, traquerons les couteaux, courserons les crabes verts, pêcherons la crevette. Nous en ferons une soupe bien iodée, car le cuisinier n’aura toujours pas été remplacé.
