Les nuits de novembre, on grimpait cette rue, souffle court. On longeait les terrains vagues aux clôtures de planches.
Des affiches bariolées appelaient à la révolte, d’autres à des rencontres équivoques.
Là-haut, au 85, couloir de droite, les boîtes à lettres déglinguées, l’atelier de Mardig dans la cour, les branches du marronnier blanches de fientes, et la voix sombre de Gaïanée qui convoquait les zombres…
Zumbram suam metuere…