Les samedis, nous passions le fleuve. La tour demeurait obstinément fermée, et pourtant nous savions que du sommet nous aurions pu voir les falaises, distinguer les avant-postes et même la frontière.
Ces après-midi-là, nous étions ivres du ressac, des explosions d’écume, des cris rauques des pétrels et des goélands et du vent jaune et tiède qui venait de là-bas.
