Ils se sont quittés devant la bretelle du périphérique, un de ces no man’s land où tout se perd et se confond… Un triangle des Bermudes crasseux, pollué avec une colonie de buddleias mauves… Le car partait vers une banlieue de rues sans nom, bordées d’usines démolies, de hangars et de dépôts… là où elle allait…
Il se laisse dissoudre, c’est une implosion lente presque douce…
Il prend le dernier bus qui le ramène aux Batignoles, métro La Fourche, quelque part entre une boutique de produits portugais et le café où, certains soirs se réunissent pour des agapes libertaires les « Amis de Garibaldi »…
Il ira demain au marché aux oiseaux, il achètera un canari…
Il se laisse dissoudre, c’est une implosion lente presque douce…
Il prend le dernier bus qui le ramène aux Batignoles, métro La Fourche, quelque part entre une boutique de produits portugais et le café où, certains soirs se réunissent pour des agapes libertaires les « Amis de Garibaldi »…
Il ira demain au marché aux oiseaux, il achètera un canari…
