Les carillons de la vieille ville s’étaient mis à sonner, c’était une belle matinée froide avec une lumière dure qui accusait les contrastes, fouillait les détails, pénétrait au cœur des choses. Les clochers encore engivrés étincelaient là-bas…
Dans le jardin en terrasses qui descendait jusqu’au fleuve roux, Georges se souvint qu’un même matin, dans la même lumière d’hiver, elle était venue à ce rendez-vous. Elle parlait une langue étrange et de la buée flottait au-dessus de ses paroles…
Le bassin était gelé, le petit garçon cassait la glace avec une grosse pierre, il avait déjà perdu l’une de ses moufles.
La vie brève |
