Nuit de tempête : de violentes bourrasques de vent.
Sur la lucarne, éclairé par la lune, l’ombre du grand pin se tord et danse le sabbat, je rêve à la grande Déchirure…
À présent, c’est la pluie qui fouette la vitre avec cruauté…
Le matin, une bruine douce, presque silencieuse :
Matin de limbes…